La fresque des prédictions brisés
Lucien se laissa varier dans cette impression de flottement qu’il connaissait correctement. Ses doigts, serrant le pinceau, semblaient guidés par un sens extérieure, une pulsation invisible qui dictait la rondelette de tout lueur. L’odeur de la peinture emplissait son ateliers, se mêlant aux relents de cire fondue des bougies qui vacillaient